segunda-feira, 20 de fevereiro de 2012

Hoy, como en tantos otros días...




Muchas veces todo eso que nuestro corazón siente, de mucho profundo y intenso, es dificil de expresarlo.

Lo bolígrafo, quedase esperado, sím moverse, vacío de ideas...

Muchas veces, puedo decirlo, quereria encontrar las palabras más bellas para comunicar al mundo todo eso que siento y existe dentro de mí.

Pero, más que un creativo poeta, o uno aceptable escritor de historias, soy solo un soñador, que vive enamorado, en mi carcere lleno de delirios y maravillas.

Adoraria saber expresar todo eso y asi ensenarlo a todos.

Me gustaría hacer con las palabras, lo mismo que hacen los compositores. Hacer algo de bonito y asi poder traducir, eso que tengo dentro de mí, que es solo eso, muy lindo, algo bello.

Quereria con las palabras olvidar esa color ceniza del mundo de hoy, esas crisis, las cosas malas de la vida, y hacer algo que recordara un bonito y simples día de sol, la belleza sín fin de la naturaleza, la ternura y la sonrisa de los niños, eso que de más bello existe en nuestras vidas.

Hoy, como en tantos otros días, miro dentro de mi, y veo el mundo y la vida, entiendo que es maravillosos estar enamorado. Hoy y siempre, hasta el fin del mundo, cuando disfruto intensamente de uno despertar alegre, cuando te receurdo en cada mañana, y de pasar el día feliz, te imaginando, y por fin, descansar en la noche en mi cama, caliente y bien, te imaginando a mi lado.

Hoy, como en tantos otros días, busco las palabras, para decir bajito a mi mismo que soy feliz, por que te tengo, que mismo que existas solo en uno de los muchos mundos por encontrar, me das en cada instante la magia de un sueño bello y la luz de un sol de oro, que me calienta en cada día de este inverno.

Hoy, como en tantos otros días, estoy muy bien, por que estoy contigo. Te quiero y te amo. Me dás energia y me haces crer en la felicidad muy grande de tener a mi lado, en cualqueir lugar del universo, alguien. Que amo. Que me ama.

Hoy, como en tantos otros días, como te tengo, soy feliz.


domingo, 29 de janeiro de 2012

Busco las palabras...





Busco las palabras oíndo el corazón...

Las siento llenas del amor, expresán mi sentir intenso, profundo, fuertte, que existe en mí, y deseo gritar, en todalas direciones y sentidos, todo eso que explota muy para ala de mi ser, siendo incontrolable y bello.

Busco tu cuerpo imaginando su calor, imaginando belleza, te piensando con magia y ternura a mi lado, y los dos, entonces, en una entrega de eses que se quieren y se amam, van hacer una entrega, uma pura entrega, un cambio de amor, maravilloso, profundo y lindo.

Busco el sueño, que no acepto perder, desistir de soñar, de volar arriba el oceano y pasar por todos los mundos y te encontrar, ahí juntos, vamos caminar con alegría en ese rumbo, que los dos vamos hacer hasta el fín de los tiempos.

Busco das palabras, mi amor, para decirte que te quiero, que eres todo para mí, todo que tengo, que eres vida, eres mundo, eres magia, realidad y fantasia, eres dulzura y alento, y que te necesito.

Busco llegar a ti, tocar tu corazón, llevarte eso que existe dentro de mí, entregarme, ser tuyo. Busco con todas las palabras que connosco, mismo con todas esas que podrás nunca llegar a oír, hacerte sentir, quemismo del otro lado del mundo y del mar te siento a mi lado en cada mañana, y a medio de la noche puedo garantizarte sentir que te mueves en mi cama.

Busco las palabras que puedan llevar nuevas noticias de mi amor. Elas, las palabras, las voy escribir con mi propria sangre y oíndo esa verdadera esencia que viene de mi alma, que muestra esa realidad que vivo y que siento en cada instante, cuando te pienso, te sueño, te imagino, y me hacen acordar feliz, en cada día y sonreir en cada momento.

Busco las palabras, mi amor, para escribir en el libro de mi existencia eso que te quiero, esa felicidad de tenerte, esa fantasia de mirarte, o esa maravillosa ternura que me invade cuando pronuncio tu nombre.

Busco las palabras, todas elas, te piensando, para que através de elas, mismo que no te diga nada, este seguro de todo ese mi amor por ti y sienta más cerca la felicidad radiante de te querer tanto, de te amar.

Busco las palabras...




quinta-feira, 12 de janeiro de 2012

Desearia volar (poesía)





Princesita
de las tierras trás del mar
desearia volar
cerca de las nubes y de las estrellas
arriba las sabanas de azul
con el viento
a verte
a estar contigo
a mirarte cuando tranquila
descansas en las noche
a pasear de mano, juntos,
los dos, yo y tu
en una playa linda,
desierta en fim del dia
quereria estar contigo,
conocerte
mirar tus ojos
leer tu corazón
sentir tu calor
entregarme a ti
ya que eres magia
sueño y armonía
fantasia mucha…
…deseava volar
en los cielos
para estar contigo







domingo, 8 de janeiro de 2012

Por tí, estoy aqui (poesía)



Sin magia parece que el mundo pierde sus colores, la luz, el sol deja de regalarnos calorcito y su luz pierde fuerzas. Sin fantasia nuestra alma se queda más dura, y esa sonrisa de nino que todos mantenemos aún dentro de nosotros da lugar a uno rostro duro, de piedra, sin ternura. Sin el sueño no pudemos ver el camino que puede llevarnos a la verdadera felicidad. Sín ti... el mar parece tener perdido su encanto de ser una puente maravillosa que puede llevarme junto de ti, las estrellitas se ocultan en la noche oscura, y la luna, timida, no se muestra en el firmamento. Sin ti, todo es menos bello, más frio, más vacio. Por eso, por esse sueño de ti... estoy aqui.


Fotos by Pedro Alcobia da Cruz


sábado, 17 de dezembro de 2011

Manuel José Arce (poeta) - Guatemala







Déjame, amor, sobre tu piel. Un rato.
Quiero cansarme en tí. Y descansarme.
Hacemos la batalla. Y el desarme.
Y triunfamos los dos en duelo grato.

Resurja de esta paz el arrebato.
Suene su clarinada y nos alarme.
Más, mientras tanto, déjame quedarme
sobre tu piel, amor, un dulce rato.

Y nada más. Tu piel: tu piel. El poro.
La superficie,nada más, que se hunde;
la humedad, el calor, el dulce roce.

Que no venga el amor loco y sonoro
que todo lo estropea y lo confunde,
a enturbiarnos el goce de este goce.


Manuel José Arce


Tuve el honor de conocer una jovem princesita guatemalteca a que llamo Lolita. Me hablo que adorava poesía ya que su padre fuera un nombre importante de la poesía de su país. En pocas palabras mi amiga Lola me presentó su padre. Quien mejor que una hija para presentar su padre. E de el dice: "Mi padre se llamaba Manuel José Arce, falleció en Francia el año en que yo nací, mira qué triste, pero he llegado a conocerlo a través de sus poemas y sus obras de teatro. El fue muy exitoso en varios géneros, novela, ensayo, periodismo y sobre todo en poesía. Sus obras de teatro se han presentado en muchos países de latinoamerica,..."









quinta-feira, 24 de novembro de 2011

Jorge Luis Borges - Poesías






Arte poética

Mirar el río hecho de tiempo y agua
y recordar que el tiempo es otro río,
saber que nos perdemos como el río
y que los rostros pasan como el agua.

Sentir que la vigilia es otro sueño
que sueña no soñar y que la muerte
que teme nuestra carne es esa muerte
de cada noche , que se llama sueño.

Ver en el día o en el año un símbolo
de los días del hombre y de sus años,
convertir el ultraje de los años
en una música, un rumor, y un símbolo,

ver en la muerte el sueño, en el ocaso
un triste oro, tal es la poesía
que es inmortal y pobre. La poesía
vuelve como la aurora y el ocaso.

A veces en las tardes una cara
nos mira desde el fondo de un espejo;
el arte debe ser como ese espejo
que nos revela nuestra propia cara.

También es como el río interminable
que pasa y queda y es cristal de un mismo
Heráclito inconstante, que es el mismo
y es otro, como el río interminable.






El enamorado

Lunas, marfiles, instrumentos, rosas,
lámparas y la línea de Durero,
las nueve cifras y el cambiante cero,
debo fingir que existen esas cosas.

Debo fingir que en el pasado fueron
Persépolis y Roma y que una arena
sutil midió la suerte de la almena
que los siglos de hierro deshicieron.

Debo fingir las armas y la pira
de la epopeya y los pesados mares
que roen de la tierra los pilares.

Debo fingir que hay otros. Es mentira.
Sólo tú eres. Tú, mi desventura
y mi ventura, inagotable y pura






La rosa

La rosa,
la inmarcesible rosa que no canto,
la que es peso y fragancia,
la del negro jardín en la alta noche,
la de cualquier jardín y cualquier tarde,
la rosa que resurge de la tenue
ceniza por el arte de la alquimia,
la rosa de los persas y de Ariosto,
la que siempre está sola,
la que siempre es la rosa de las rosas,
la joven flor platónica,
la ardiente y ciega rosa que no canto,
la rosa inalcanzable.




Poeta argentino nacido en Buenos Aires en 1899.
A los siete años escribió en inglés un resumen de la mitología griega; a los ocho, «La víscera fatal», inspirado en
un episodio del Quijote, y a los nueve tradujo del inglés «El príncipe feliz» de Oscar Wilde.
Es una de las grandes voces de la poesía contemporánea, autor de numerosos ensayos, cuentos y poemas, entre los que se
destacan «Ficciones», «Historia universal de la infamia» y «Los conjurados», traducidas a más de veinticinco idiomas.
El Premio Formentor otorgado por el Congreso Internacional de Editores en 1961, compartido con Samuel Beckett,
fue el punto de partida para lograr su reputación en todo el mundo occidental. Recibió luego el título de Commendatore
por el gobierno italiano, el de Comandante de la Orden de las Letras y Artes por el gobierno francés, la insignia de
Caballero de la Orden del Imperio Británico, el Premio Cervantes, el Gran Premio de Honor de la Sociedad Argentina